第24章(2/3)
了一个熟悉的身影。
利奥仰躺在草地上，一条腿曲着，另一条腿伸直。他的背包随意丢在旁边，那缠着白色绷带的手臂搭在额头上，遮住了眼睛。
他看起来像是睡着了，胸口的起伏很轻微。
落日的最后一点光芒穿过山核桃树金黄的叶片，在他身上投下斑驳晃动的光点。
第22章
我们是一样的
莉娅轻轻把船缆系在一块凸起的树根上，涉过浅水，走到岸边。
她的动作不小，踩在落叶和碎石上发出沙沙声响，但利奥没有任何反应，依旧维持着那个姿势，仿佛与大地融为了一体。
她理了理被风吹乱的裙摆，挨着他身边的草地坐了下来，与他保持着一点距离，却没有刻意隐藏自己的存在。她没有立刻说话，只是和他一起听着风吹过树梢的呜咽，听着近处河水的潺潺声，听着归巢鸟儿的最后几声啼叫。
天色渐渐暗下来，星星开始一颗接一颗地在深邃的夜空中亮起，越来越多，越来越密。秋夜的凉意渗透过来，莉娅忍不住抱了抱胳膊，搓了搓有些发冷的手臂。
这时，身边的人才终于有了动静。
利奥缓缓地把搭在额头上的手臂移开，睁开了眼睛。他的眼睛在星光下显得很亮。他坐起身，动作有些迟缓，没有看莉娅，只是望着波光粼粼的河面。
“回去吧。”利奥的声音沙哑，带着刚醒来的困倦。
他站起身，拍了拍裤子上的草屑，准备离开。
“利奥。”莉娅叫住了他。
他停下脚步，半转过身。
莉娅也站起身，她看着他的背影，看着他那条被绷带包裹的手臂，想起陈列馆里那张照片上他勉强的笑容，想起教练那句“你的前途还要不要了”，想起酒馆里人们为胜利的欢呼。
所有的一切，最终凝聚成一句清晰的诘问：
“这就是你想要的结果吗？”
她的声音不高。
利奥原地站了一会儿，然后慢慢地又坐回了那棵巨大的山核桃树下，与莉娅之间隔着一段礼貌的距离。
他没有看她，目光投向黑暗中泛着微光的河面。
“我没有多喜欢曲棍球，”他重复了那句如今莉娅已熟知的话，但这次后面跟着的是漫长而具体的岁月，“我只是擅长。”
利奥从六岁那年被父亲第一次带到霍奇斯教练面前开始，每天清晨当其他孩子还在温暖的被窝里酣睡，他就要起床迎着橡林镇刺骨的晨雾或酷暑，去球场上奔跑、挥杆、承受教练严厉的训斥。
汗水浸透衣服，泥土沾满脸颊，激烈的对抗中磕碰淤青是家常便饭，扭伤摔跤更是司空见惯。
他不喜欢那种筋疲力尽的感觉，不喜欢身上总是隐隐作痛，更不喜欢必须赢的压力。
“但擅长一件事……是有一种奇怪的胜任感的。”他低声说，“当球在你手里，所有人都看着你，期待你能做点什么的时候……你会觉得辜负这种期待，就好像辜负了自己与生俱来的某种东西。”
那种感觉与其说是热爱，不如说是一种责任感。
父亲去世后家里的顶梁柱塌了，母亲强忍悲痛依旧把家里收拾得一尘不染，院子里的玫瑰依旧开得热烈。
他的两个姐姐那时也还是半大的孩子，突然之间被迫长大了，她们依旧吵吵嚷嚷，但会下意识地避开关于父亲的话题。
“曲棍球成了唯一一件还能把我们家聚在一起的事情。”
他的每一场比赛，母亲和姐姐们都会到场，风雨无阻。
一次，他们赢了一支强队，对方有个球员不服气，在冲突中恶意地喊：“神气什么，没爹教的东西。”
他话音未落，利奥那两个平日里看起来只是聒噪的姐姐，像两只被激怒的母狮，一左一右冲了上去用连珠炮似的、夹杂着本地俚语的犀利言辞，把那个挑衅者骂得面红耳赤，差点哭出来，最后被队友死死拉走。
那一刻利奥站在场上，只是认真地看了很久，没有说话。
他不喜欢曲棍球，但这项运动阴差阳错地成了维系这个破碎家庭的纽带，是他们在失去后还能共同面对外界的一种方式。
“这次受伤……也许是一种解脱。”
他终于说出了这句压在心底最深的话。
手臂的剧痛和可能终结的运动生涯，像一道裂缝让他看到了从那条“被期待”的路上逃开的可能性。
尽管这解脱伴随着巨大的迷茫和负罪感。
他说了很久，断断续续，直到声音越来越低。
莉娅起初沉浸在他的叙述里，但渐渐地，她察觉到不对劲。
利奥他在发高烧。
“利奥。”莉娅的心猛地一沉。
伤后感染，加上身心俱疲，这高烧来势汹汹。
利奥似乎想说什么，但只是含糊地咕哝了一声，身体晃了晃几乎要瘫软下去。
莉娅当机立断，必须立刻带他回去：“能走吗，我们得回船上。”
她用力撑起他，利奥凭借残存的意识，勉强跟着她踉跄地走向岸边的小船。
莉娅把他安置在狭小的船舱里，夜里的河水漆黑一片，她的心怦怦直跳，只有一个念头：
利奥仰躺在草地上，一条腿曲着，另一条腿伸直。他的背包随意丢在旁边，那缠着白色绷带的手臂搭在额头上，遮住了眼睛。
他看起来像是睡着了，胸口的起伏很轻微。
落日的最后一点光芒穿过山核桃树金黄的叶片，在他身上投下斑驳晃动的光点。
第22章
我们是一样的
莉娅轻轻把船缆系在一块凸起的树根上，涉过浅水，走到岸边。
她的动作不小，踩在落叶和碎石上发出沙沙声响，但利奥没有任何反应，依旧维持着那个姿势，仿佛与大地融为了一体。
她理了理被风吹乱的裙摆，挨着他身边的草地坐了下来，与他保持着一点距离，却没有刻意隐藏自己的存在。她没有立刻说话，只是和他一起听着风吹过树梢的呜咽，听着近处河水的潺潺声，听着归巢鸟儿的最后几声啼叫。
天色渐渐暗下来，星星开始一颗接一颗地在深邃的夜空中亮起，越来越多，越来越密。秋夜的凉意渗透过来，莉娅忍不住抱了抱胳膊，搓了搓有些发冷的手臂。
这时，身边的人才终于有了动静。
利奥缓缓地把搭在额头上的手臂移开，睁开了眼睛。他的眼睛在星光下显得很亮。他坐起身，动作有些迟缓，没有看莉娅，只是望着波光粼粼的河面。
“回去吧。”利奥的声音沙哑，带着刚醒来的困倦。
他站起身，拍了拍裤子上的草屑，准备离开。
“利奥。”莉娅叫住了他。
他停下脚步，半转过身。
莉娅也站起身，她看着他的背影，看着他那条被绷带包裹的手臂，想起陈列馆里那张照片上他勉强的笑容，想起教练那句“你的前途还要不要了”，想起酒馆里人们为胜利的欢呼。
所有的一切，最终凝聚成一句清晰的诘问：
“这就是你想要的结果吗？”
她的声音不高。
利奥原地站了一会儿，然后慢慢地又坐回了那棵巨大的山核桃树下，与莉娅之间隔着一段礼貌的距离。
他没有看她，目光投向黑暗中泛着微光的河面。
“我没有多喜欢曲棍球，”他重复了那句如今莉娅已熟知的话，但这次后面跟着的是漫长而具体的岁月，“我只是擅长。”
利奥从六岁那年被父亲第一次带到霍奇斯教练面前开始，每天清晨当其他孩子还在温暖的被窝里酣睡，他就要起床迎着橡林镇刺骨的晨雾或酷暑，去球场上奔跑、挥杆、承受教练严厉的训斥。
汗水浸透衣服，泥土沾满脸颊，激烈的对抗中磕碰淤青是家常便饭，扭伤摔跤更是司空见惯。
他不喜欢那种筋疲力尽的感觉，不喜欢身上总是隐隐作痛，更不喜欢必须赢的压力。
“但擅长一件事……是有一种奇怪的胜任感的。”他低声说，“当球在你手里，所有人都看着你，期待你能做点什么的时候……你会觉得辜负这种期待，就好像辜负了自己与生俱来的某种东西。”
那种感觉与其说是热爱，不如说是一种责任感。
父亲去世后家里的顶梁柱塌了，母亲强忍悲痛依旧把家里收拾得一尘不染，院子里的玫瑰依旧开得热烈。
他的两个姐姐那时也还是半大的孩子，突然之间被迫长大了，她们依旧吵吵嚷嚷，但会下意识地避开关于父亲的话题。
“曲棍球成了唯一一件还能把我们家聚在一起的事情。”
他的每一场比赛，母亲和姐姐们都会到场，风雨无阻。
一次，他们赢了一支强队，对方有个球员不服气，在冲突中恶意地喊：“神气什么，没爹教的东西。”
他话音未落，利奥那两个平日里看起来只是聒噪的姐姐，像两只被激怒的母狮，一左一右冲了上去用连珠炮似的、夹杂着本地俚语的犀利言辞，把那个挑衅者骂得面红耳赤，差点哭出来，最后被队友死死拉走。
那一刻利奥站在场上，只是认真地看了很久，没有说话。
他不喜欢曲棍球，但这项运动阴差阳错地成了维系这个破碎家庭的纽带，是他们在失去后还能共同面对外界的一种方式。
“这次受伤……也许是一种解脱。”
他终于说出了这句压在心底最深的话。
手臂的剧痛和可能终结的运动生涯，像一道裂缝让他看到了从那条“被期待”的路上逃开的可能性。
尽管这解脱伴随着巨大的迷茫和负罪感。
他说了很久，断断续续，直到声音越来越低。
莉娅起初沉浸在他的叙述里，但渐渐地，她察觉到不对劲。
利奥他在发高烧。
“利奥。”莉娅的心猛地一沉。
伤后感染，加上身心俱疲，这高烧来势汹汹。
利奥似乎想说什么，但只是含糊地咕哝了一声，身体晃了晃几乎要瘫软下去。
莉娅当机立断，必须立刻带他回去：“能走吗，我们得回船上。”
她用力撑起他，利奥凭借残存的意识，勉强跟着她踉跄地走向岸边的小船。
莉娅把他安置在狭小的船舱里，夜里的河水漆黑一片，她的心怦怦直跳，只有一个念头：
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